Lloré después de mi primera tirada

No vine a ganar. Vine a sentir. Todo comenzó en la oscuridad: tiradas lentas bajo una luz lavanda, como un himno olvidado. Los carretes no eran máquinas, sino espejos. Cada giro susurraba: «¿Aún estás aquí?». Pensé en el RTP: 96%, 98%—una estadística fría que numbaba el alma. Pero entendí: ninguna algoritmo se importa si lloras. Solo sigue girando. El juego no recompensa el esfuerzo. Recompensa la presencia. Dejé de apostar alto. Empecé con tiradas gratis—pequeñas, lentas, sagradas. Cada ronda se convirtió en ritual: té vertido al atardecer, plantas respirando a mi lado, silencio cantando como una vieja nota de jazz que mi padre dejó atrás. Tiradas gratis? No son bonos. Eran invitaciones: sentarte en soledad hasta que se hizo pertenencia.