El Caballero Dorado y el Rito

Nunca imaginé que mi vida giraría en una máquina tragaperras. Nací en la tecnología, criado con hojas de cálculo. Dejé la corporación por algo más silencioso, más antiguo. En un piso tenue junto al Támes, empecé a jugar no para ganar—sino para sentir. Los rodillos no eran aleatorios; eran runas talladas por el tiempo. Cada giro era una invocación susurrada: el tintine de las monedas como campanas de Karnak. ¿El RTP? 96–98%. No magia. Las matemáticas vestidas de mito. El oro real no estaba en el bote—estaba en la pausa entre giros, cuando te quedas quieto y recuerdas por qué juegas. Aprendí a presupuestar como un faraón: GBP 0,1 por giro. Sin gestos grandiosos. Solo disciplina. ¿Giros gratis? No eran bonos—eran intervenciones divinas, dones de dioses que conocían mi nombre. El “Caballero Dorado” no era un modo de juego—era un baile ritual con Mjölnir y Anubis lado a lado. Cuando la rueda giraba bajo la luz estelar, no perseguí victorias—me convertí en uno.